Sin Perdón

"La Pluma del Ganso", número 111, Oct-Nov-Dic 2021.

21 de marzo

Ahora que escribo la fecha, me doy cuenta de que ya llevamos exactamente diez días metidos en este maldito agujero. Ya no sé ni cuántos somos. Sé que fuimos llegando en grupos pequeños, de dos en dos o hasta de tres en tres, no más. Yo calculo que ya somos cerca de cincuenta. No hay casi luz, por lo que no podemos vernos bien las caras. Queremos ahorrar energía para tener los refrigeradores funcionando y así mantener fresca la poca comida que nos queda, porque ya todo está empezando a escasear.

22 de marzo

¡Carajo! Ya sé quién es el nuevo... desde que escuché su voz por primera vez supe que lo conocía de algún lado. Su fanfarronería, sus pinches chistes misóginos, sus ademanes tan prepotentes. ¡Hijo de puta!. Me encantaría partirle la madre... Me acuerdo que hay una pala y un zapapico junto a la puerta de entrada del búnker. ¡Con eso!

23 de marzo

Ya no puedo más. No puedo olvidarlo, ¡chingada madre! Y no puedo entender cómo los demás están así, como si nada. Ese hijo de la chingada se está comiendo nuestra comida y se está tragando nuestro aire. Como si se nos pudiera olvidar que, en el momento más inadecuado, por su mala mano y por su pinche autogol, nos quedamos fuera del Mundial.